Baile de Máscaras

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O Egoísmo, em trajes de gala,
vestiu, com galhardia,
o Sentimento.
Desde então, deste não mais se desfez:
é convidado de honra nos bailes da alta roda.

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Dia Febril

As órbitas inquietas
Acompanham as horas crepusculares
Do dia inacabado em mim,
Inconcebivelmente inacabado em mim.

Há espasmos e sussurros
Provindos da viela que desemboca
No leito insone do espírito.
Há orgasmos, bombas e gases
Fundindo-se no universo ático
Da carne sórdida e fútil.

Perfilados e persignados,
São vagos os instintos
A se manifestar na tarde cinza
De meu dia febril.

Padece a massa disforme,
O desejo sem rosto, cor ou casca,
O presente e derradeiro instante,
Fugazmente recolhido pela inércia dos gestos,
Enquanto me consome o dia,
Infindo dia, absurdo.

Sim,o candeeiro aceso do amanhã
Ou ao menos as luzes da noite vindoura.
Já não me sustentam as órbitas
Nem os passos nem os braços trêmulos
Do hoje interminável,
Inconcebivelmente interminável em mim,
Indefinidamente meu.
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Literatura Barata

Ainda que criassem estereótipos,
Compusessem discursos,
Apregoassem pechas e sistemas,
De nada adiantaria:
É cedo demais para ser todo,
O tempo é de menos no caos de tudo.
O passado ruminante impregnou-se nas paredes,
As chagas vivas corroem,
Misturam-se ao bolor dos móveis da casa de hoje
De outrora.
A palavra de comiseração,
Amiga,
Amarga,
Amarela-se no riso, 
Aflito,
Pungente,
Impacientado pela fila do banco,
Pela porta fechada contra o rosto.
O tapinha cúmplice nas costas,
Atenuante do crime,
Legitima o mito de que somos irmãos,
Que os fatos, os medos,
Os freios e os escrúpulos
Permeiam indiscriminadamente a existência,
Aquela que deliberou descrever-se
Pela literatura barata,
De respostas assopradas ao pé do ouvido,
Da mesa posta.
Ainda assim de nada adiantariam
Os gritos na amurada do edifício,
O pranto nas escadarias da igreja,
A fome esganiçada no colo de alguém:
Antes houvesse tempo
No caos de tudo,
Antes não fosse cedo
Para ser-se todo.
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